Hoy escribiré sobre su cintura. Si, esa que hace limitar sus sentimientos con sus deseos, aquella que es exacta al tamaño de mi brazo derecho cuando la rodeo al bailar un ritmo de Gilberto Santa Rosa, la misma que mis manos apretaban cuando tarareabamos aquella balada de Arjona que la describía perfectamente: "Desnuda que la naturaleza no se equivoca y si te hubiese querido con ropa...con ropa hubieses nacido". Mitad prodigiosa...concupiscencia exacta.
Era de esas cinturas religiosamente cultivadas, parecía que tenía vida propia y que miraba con su ombligo. De esas que convierten al prudente en voyeurista, en un animal carnívoro ávido y hambriento. Destino lujurioso...placer sediento.
-¿Y a este que le pasa? - Dirán los que osen a leer lo aquí ya escrito - ¿No puede escribir sobre otra cosa?
Mi enfermedad tiene nombre femenino, soy un depravado de sus formas y mi alimento es adorarla...aunque ya no esté conmigo.
Brindo por las mujeres de cintura generosa.
...Suelo llegar tarde...pero llego.
Saludos:
